第11章 古代儿子天天被父亲懆(3)

七年前在江南渡口，他叫他“大人”。来长安的路上，他在心里练习过很多次——见到他的时候该叫什么。裴公？恩公？大人？每一个都想过，每一个都觉得不对。后来在裴府门口跪着的那两个时辰里，他发现自己什么都不用叫，因为裴宴根本不见他。

再后来，在那间燃着沉水香的寝殿里，裴宴说“别叫大人”。他问“那叫什么”。裴宴没有回答。

他叫了裴宴的名字。

裴宴。

裴宴。

内容未完，下一页继续阅读 裴宴。

这两个字像一把钥匙。叫出口的那一刻，有什么东西碎了——是横亘在两个人之间那道看不见的墙。不是恩公和孤儿，不是中书令和少年，不是长辈和晚辈。是裴宴和沈鹤洲。是两个分开七年的人。

但不是“父亲”。

沈鹤洲的手指无意识地攥紧了被褥。

裴宴的手臂紧了紧。

“没睡？”声音从背后传来，沙哑的，带着睡意的尾音，嘴唇贴在他后颈的发根处。

“睡不着。”

裴宴沉默了一瞬，然后把他翻过来，让他面对自己。月光下，裴宴的眼睛是深色的，瞳孔里映着窗纸上一小片朦胧的光。他伸手，拇指按在沈鹤洲的眉心，轻轻揉了一下。

“在想什么？”

沈鹤洲张了张嘴。

想说什么，又咽了回去。

内容未完，下一页继续阅读 裴宴没有追问。他就那样看着沈鹤洲，拇指从他的眉心滑到颧骨，从颧骨滑到下颌，把他脸上每一个棱角都摸了一遍。那种抚摸没有情欲，只有一种近乎贪婪的确认——在确认这个人还在，是真的，是温热的，是会呼吸的。

“你不问？”沈鹤洲说。

“你不想说，我就不问。”

“那要是我一直不想说呢？”

裴宴的拇指停在他的嘴角。“那我就一直不问。”

沈鹤洲的眼眶忽然酸了。

他偏过头，把脸埋进枕头里，声音闷在丝绸和棉花之间。“你这样——我不说都觉得对不起你。”

裴宴没有接话。他的手从沈鹤洲的脸上移到后脑勺，插进他的发丝里，慢慢地、轻轻地梳理着。指腹摩挲过头皮，带起一阵细密的酥麻，从头顶蔓延到脊椎。

过了很久，沈鹤洲的声音从枕头里传出来。

“我在想——我该叫你什么。”

裴宴的手指停了一瞬。

内容未完，下一页继续阅读 只一瞬，然后继续梳理。

“你想叫我什么？”

“我不知道。”沈鹤洲把脸从枕头里转出来，看着裴宴。“七年前在渡口，我站在人群外面看着你。你穿着绯色的官服，从船上走下来。所有人都在喊‘裴大人’。我也想喊，但我的嘴张不开。”

“为什么？”

“因为我觉得——你不是我的大人。”

裴宴的手指从他的发丝里滑出来，落在他的后颈上，掌心贴住那片皮肤。他的手掌是温热的，带着薄茧的掌纹印在颈椎的骨节上。

“你从江南把我带回来，给我请先生，教我读书习武，给我做衣裳，让人给我煮我喜欢吃的鱼汤。”沈鹤洲的声音越来越轻。“但你从来不让我叫你。”

裴宴的手掌收紧了一分。

“我不记得了。”沈鹤洲说。“我不记得我父亲的样子。他走的时候我太小了。我只记得他的手——很大，很热，把我举起来的时候，我的手指能碰到他的胡茬。”

他看着裴宴。

“你的手上也有茧。和他不一样的地方，但都是茧。”

内容未完，下一页继续阅读 裴宴的喉结滚动了一下。

“你想叫我父亲。”他说。不是疑问，是陈述。

沈鹤洲没有点头，也没有摇头。他只是看着裴宴的眼睛，像是在那里面寻找一个答案。

“可你才三十三岁。”他说。

裴宴忽然笑了一下。

极淡的、几乎看不出来的弧度，在月光下像水面上的涟漪，一掠而过。但他的眼睛里没有笑意。那双眼睛里是一种更复杂的、更深的、沈鹤洲读不懂的东西。

“三十三岁，”裴宴重复了一遍这个数字，“够老了。”

“不老。”

“够做你父亲了。”

沈鹤洲的心口像是被什么东西撞了一下。

裴宴说出这句话的时候，语气是平静的。但正是那种平静让他难受——像是他已经在心里把这句话翻来覆去地嚼了无数遍，嚼碎了，吞下去了，消化成了骨头和血肉的一部分。现在说出来的时候，只剩下陈述事实的平淡。

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